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在诗歌的门槛上面。休息，停下
我看到垂落双手，一点点的走来。
《侍者》
丛林，诗人
那些投射而来的东西
不仅仅阻挡我前行的脚步
组成的迷瘴，是重复着自身的法t。
/
诗人应该拥有光亮的头颅
最容易被我们抬起者的困难以世界唤之。
而隶属于谁的手，无关紧要中
就成了诗的语言。
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